#macchia

“La speranza, durante ogni spostamento, si faceva solida. Mi sedevo allo stesso posto per scaramanzia. Mi stringevo ad ogni se. Scappavo da ogni secondo specchio. Il nostro sentimento non era scarlatto come il sangue. La nostra storia era una macchia di inchiostro. Esisteva ogni volta che scompare il sole. Eri solo un sogno”.

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